Traços Invisíveis

Claro que já tiveram aquela sensação
De que o mundo lá fora é uma máquina,
a rodar sem descanso, um centímetro além
da vidraça onde a chuva se estilhaça.
Viver no ruído ensurdecedor, ou pior:
na solidão da dor.

Dita em francês, a palavra dói menos. Soa melhor.

Veste-se de ouro, silêncio polido,
dourado, perfumado, tecido
com a gravidade tácita
da conveniência.

Conivência.

Palavras feias, diriam as boas maneiras.
Mas quem lucra com esse pacto perfeito,
com a arte discreta do elogio amestrado,
sob o qual tantos se abrigam—
e se dobram,
de joelhos,
ao beija-mão.

E ninguém viu?
Ou ninguém quis ver?

Mas estava à vista. O peso. A fenda. O aviso.
O cansaço, moldado a ferro,
sob uma engrenagem que rodou até partir.

E a máquina segue, em amarelo faiscante,
atravessa a praça pública,
onde os que caem são apenas carvão e fumo,
a desenhar nos que ficam,
a impotência dos que amam.

Invisíveis.

@mafalda.carmona 

28.02.2025

P.S. Todos os dias nascemos, todos os dias morremos. Nuns dias mais do que noutros.

Saudade, ausência e preguiça.

Palavras pesadas que, quando juntas, adquirem contornos de negligência. No entanto, são apenas consequência: a ausência de preguiça equivale ao entusiasmo pela vida que acontece, com espaço e lugar para o espanto de outra vida a nascer, a crescer, a aprender a interagir com este mundo, para além do mundano.

E surge a saudade de nos mantermos longe das notícias, do colapso da história, trucidada por moto-serras, auxiliadas e promovidas pelos agentes da comunicação, ou informação que cultiva a desinformação, da subsequente e irresponsável valorização da mediocridade, entregues a uma pandêga desvairada, na perspectiva de poder e riqueza, depois de lhes ter sido confiado, pelo povo – esse coletivo impalpável e estranho, ora forte, ora fraco, racional e irracional ao mesmo tempo – o destino das nações. 

Será o futuro um lugar onde a Liberdade estará remetida para as paredes inertes de um museu?

Que tempo e que mundo aguardam aqueles que crescem agora, as crianças deste mundo?

Que será da poesia, da escrita, da comunicação?

O que nos trazem os dias de hoje e o que preparam para o futuro? O que acautelam? O que permitem?

Será a poesia refúgio ou agente de transformação? Reflexo ou catalisador?

A poesia é pátria imortal, onde a palavra renasce em esperança enquanto a vida observa.

{Poetry is an immortal homeland, where words are reborn in hope as life looks on.}

Saudade de ti

{Poema}

Desejaria apenas, Poesia,

Um desejo dito não nomeado,

Chuva fértil que, no entanto, não molha.

Calor ausente de corpo e matéria,

Sentimento que, enquanto se esvai, nasce.

Sublime nudez, deveras vestida,

Tapando-se e destapando-se, brinca,

Até se ver perdida em novidade

Neste mundo ao revés e conturbado.

A tua candura passou de moda.

Vai agora envergonhada, alheia,

Retornada e tornada mais que céptica,

Cínica, irónica e agreste. Triste.

Saraivada de areia tão fina,

Sal em recente e discreta ferida.

Dir-se-ia, assim, ser óbvio e evidente:

Só existes em etérea esfera.

Assim fosse eu figura transmutada

Em palavra única e singular,

Serias tu a minha vigil morada,

Mesmo se te vês negligenciada.

Bem saberás que a ti retornarei,

Com saudade de tudo o que em ti vivi.

És a Patriamar universal,

Na terra onde um dia sossegarei,

A desejar, apenas, poesia,

Na cadência de um verso final,

E a minha alma repousa em alegria,

Onde a palavra renasce imortal.

@mafalda.carmona

21.02.2025