Traços Invisíveis

Claro que já tiveram aquela sensação
De que o mundo lá fora é uma máquina,
a rodar sem descanso, um centímetro além
da vidraça onde a chuva se estilhaça.
Viver no ruído ensurdecedor, ou pior:
na solidão da dor.

Dita em francês, a palavra dói menos. Soa melhor.

Veste-se de ouro, silêncio polido,
dourado, perfumado, tecido
com a gravidade tácita
da conveniência.

Conivência.

Palavras feias, diriam as boas maneiras.
Mas quem lucra com esse pacto perfeito,
com a arte discreta do elogio amestrado,
sob o qual tantos se abrigam—
e se dobram,
de joelhos,
ao beija-mão.

E ninguém viu?
Ou ninguém quis ver?

Mas estava à vista. O peso. A fenda. O aviso.
O cansaço, moldado a ferro,
sob uma engrenagem que rodou até partir.

E a máquina segue, em amarelo faiscante,
atravessa a praça pública,
onde os que caem são apenas carvão e fumo,
a desenhar nos que ficam,
a impotência dos que amam.

Invisíveis.

@mafalda.carmona 

28.02.2025

P.S. Todos os dias nascemos, todos os dias morremos. Nuns dias mais do que noutros.